Solo de piano

Ya que la vida del hombre no es sino una acción a distancia,
Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso;
Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan:
No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo;
Ya que nosotros mismos no somos más que seres
(Como el dios mismo no es otra cosa que dios)
Ya que no hablamos para ser escuchados
Sino que para que los demás hablen
Y el eco es anterior a las voces que lo producen,
Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos
En el jardín que bosteza y que se llena de aire,
Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir
Para poder resucitar después tranquilamente
Cuando se ha usado en exceso de la mujer;
Ya que también existe un cielo en el infierno,
Dejad que yo también haga algunas cosas:





Yo quiero hacer un ruido con los pies
Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo.










Nicanor Parra


...

Fiesta Íntima

Imposible saber cuándo ese rincón de mi alma se ha dormido
y cuándo volverá otra vez a tomar parte en mis fiestas íntimas

O si ese trozo se fue para siempre
O bien si fue robado y se encuentra íntegro en otro

Imposible sabe si el árbol primitivo adentro de su ser siente todavía el viento milenario
Si tú recuerdas el canto de la madre cuaternaria
Y los grandes gritos de tu rapto
Y la voz sollozante del océano que acababa de abrir los ojos

Y agitaba las manos y lloraba en su cuna

Para vivir no necesitamos tantos horizontes
Las cabezas de amapola que hemos comido sufren por nosotros
Mi almendro habla por una parte de mí mismo
Yo estoy cerca y estoy lejos

Tengo centenares de épocas en mi breve tiempo
Tengo miles de leguas en mi ser profundo
Cataclismos de la tierra accidentes de planetas
Y algunas estrellas de luto
¿Recuerdas cuando eras un sonido entre los árboles
Y cuando eras un pequeño rayo vertiginoso?

Ahora tenemos la memoria demasiado cargada
Las flores de nuestras orejas palidecen
A veces veo reflejos de plumas en mi pecho
No me mires con tantas fantasmas
Quiero dormir quiero oír otra vez las voces perdidas
Como los cometas que han pasado a otros sistemas

¿En dónde estábamos? ¿En qué luz en qué silencio?
¿En dónde estaremos?
tantas cosas tantas cosas tantas cosas

Yo soplo para apagar tus ojos
¿Recuerdas cuando eras un suspiro entre dos ramas?



...

Los caminos del amor

Huele a soledad el campo
tan breve, tan sin sentido,
bajo un firmamento abierto
de par en par.
¡Apetito
de tierra sola, de tierra
desterrada, de caminos
que nunca llegan a Roma!

La carretera es un río
enjuto que no se acaba
y que no tiene principio.

Pero la esperanza enseña
a creer lo que no vimos;
el aire, la luz, la música,
la palabra...

Desistimos
de andar mirando las cosas,
descubriendo los registros
concretos.

El alto cielo
nos orienta con sus guiños
fulgurantes.

Levantamos
la mirada y transcribimos
su fausta telegrafía:

«¡Para el amor no hay caminos!»

Horizontal, así te quiero...

Horizontal, sí, te quiero.
Mírale la cara al cielo,
de cara. Déjate ya
de fingir un equilibrio
donde lloramos tú y yo.
Ríndete
a la gran verdad final,
a lo que has de ser conmigo,
tendida ya, paralela,
en la muerte o en el beso.
Horizontal es la noche
en el mar, gran masa trémula
sobre la tierra acostada,
vencida sobre la playa.
El estar de pie, mentira:
sólo correr o tenderse.
Y lo que tú y yo queremos
y el día —ya tan cansado
de estar con su luz, derecho—
es que nos llegue, viviendo
y con temblor de morir,
en lo más alto del beso,
ese quedarse rendidos
por el amor más ingrávido,
al peso de ser de tierra,
materia, carne de vida.
En la noche y la trasnoche,
y el amor y el trasamor,
ya cambiados
en horizontes finales,
tú y yo, de nosotros mismos.


...

El fútil y rabioso retorno eterno

No quiero esas palabras nuevamente,
esas letras manoseadas
dadas antes que a mi
con mayor intensión,
con mayor ahínco,
con mayor sentido.

No quiero sentir que no formo parte
de nada de lo que hay en la nada
sentirme como un muñeco,
que con una pasión sobrehumana
puede auto-destruirse violentamente
con tal de no ser una copia
un rabioso retorno
de algo que se cree olvidado
pero que nunca lo será.

No quiero escucharte jamás decir eso
No quiero que me trates más de esa forma
Quiero dejar mis miserias a un lado
y que esta vez me dejes sola
Sola, sola, sola
como tantas veces te lo he pedido
y como tantas veces no has escuchado.

Esta vez déjame estar sola
no hay otro invitado que yo al encuentro
al satánico encuentro de mi derrumbe
con mi tierra, con mi barro,
con mi polvo, con mis piedras,
con mis heridas, con mi sangre.

Con o sin ti
mi fin se acerca
lo huelo
y lo merezco
me lo debo
me debo finalizar

El miedo consume mi ser
quema mi espalda
arde en mis pasos
enfría mis manos
coarta mis ilusiones.

¡Malditas ilusiones!
¡Cómo las odio hoy!
Se han reído de mi repetidas veces
insisto,
el retorno,
ese fútil y rabioso retorno
no es mi gran amigo
pero me persigue hasta el cansancio.

Ya no sé donde voy
ya no sé que puedo afirmar derechamente
sin vislumbrar su caída
antes de su concepción.

Despídeme
Mueve tu mano en señal de un adiós
Tírame, agítame, sacrifícame
que no puedo hacerlo por mi misma.

Por hoy está todo decidido
el pacto ya fue pactado
ninguna duda cabe
hoy sobro
y todo me falta.




...

Nos sufrimos

...


He aquí que tú estás sola y que yo estoy solo.
Haces cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra, a flor, hueles a amor, y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tu me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en estos brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.






Jaime Sabines

El Paraíso imperfecto

Es cierto- dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al cielo es que allí el cielo no se ve.










Augusto Monterroso
"Cuentos, fábulas y lo demás es silencio"

Algo contigo

¿Hace falta que te diga que me muero por tener algo contigo?
es que no te has dado cuenta de lo mucho que me cuesta ser tu amigo
ya no puedo acercarme a tu boca sin deseártela de una manera loca
necesito controlar tu vida, saber quién te besa y quién te abriga.



¿Hace falta que te diga que me muero por tener algo contigo?
es que no te has dado cuenta de lo mucho que me cuesta ser tu amigo
ya no puedo continuar espiando, día y noche tu llegar adivinando.
ya no sé con que inocente excusa pasar por tu casa
ya me quedan tan pocos caminos y aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener algo contigo.



¿Hace falta que te diga que me muero por tener algo contigo?
es que no te has dado cuenta de lo mucho que me cuesta ser tu amigo
ya no puedo acercarme a tu boca sin deseártela de una manera loca
necesito niña controlar tu vida, saber quién te besa y quién te abriga
ya me quedan muy pocos caminos y aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener algo contigo.



Algo contigo, algo contigo
niña no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo, algo contigo, algo contigo.
triste el destino que me espera sin poderte conocer
algo contigo, algo contigo, algo contigo.
ya no hay excusa, ya no hay nada que tenga que perder
algo contigo
como un esclavo,
algo contigo
esclavo para siempre no me importaría ser,
algo contigo
eternamente esclavo,
niña no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo, algo contigo, algo contigo.
triste el destino que me espera sin poderte conocer
algo contigo

...

El verdadero idealista

...

Es idealista, el que sabiendo
lo difícil que puede ser el camino,
no elegiría ningún otro,
es el que duda constantemente
de lo que la mayoría acepta,
es el que tiene principios
y nunca los contradice,
es el que se ríe de sí mismo
y nunca de sus semejantes,
es el que se entrega a un ideal
en cuerpo y alma,
es el que siente verdaderamente
que lo esencial es invisible a los ojos,
es el que se revela
ante la injusticia y la rutina,
es el que construye y nunca destruye.
Es el que al ver la realidad
no se conforma con ella
y trata de cambiarla
para darle sentido a su existencia

...

¿Curarme de ti?

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

El tiempo

...



El beso que no te di
se me ha vuelto estrella dentro...
¡Quién lo pudiera tornar
—y en tu boca...—otra vez beso!

Quién pudiera como el río
ser fugitivo y eterno:
Partir, llegar, pasar siempre
y ser siempre el río fresco...

Es tarde para la rosa.
Es pronto para el invierno.
Mi hora no está en el reloj...
¡Me quedé fuera del tiempo!...

Tarde, pronto, ayer perdido...
mañana inlogrado, incierto
hoy... ¡Medidas que no pueden
fijar, sujetar un beso!...

Un kilómetro de luz,
un gramo de pensamiento...
(De noche el reloj que late
es el corazón del tiempo...)

Voy a medirme el amor
con una cinta de acero:
Una punta en la montaña
La otra... ¡clávala en el viento!



...

Costumbre

...



Suelo tropezar
una y otra vez
con la misma piedra



sólo tengo una excusa


la piedra cambia continuamente de lugar



...

Mandamiento

Ámame sobre todas las cosas.
por ejemplo:

Sobre la alfombra


...

...

Sobre la mesa

...

...

Sobre la arena de la playa

...

¡Como debería ser la vida!

Pienso que la forma en la que la vida fluye está mal

Debería ser al revés:

Uno debería morir primero, para salir de eso de una vez.

Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te saquen
cuando ya no eres tan viejo para estar ahí.

Entonces empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años
hasta que eres lo suficientemente joven como para
disfrutar de tu jubilación.

Luego fiestas, parrandas, drogas y alcohol.

Diversión, amantes, novios, novias, todo hasta
cuando estás listo para entrar a la secundaria...

Después pasas a la primaria, y eres un niño (a)
que se la pasa jugando sin responsabilidades de
ningún tipo...

Luego pasas a ser un bebé y vas de nuevo al vientre
materno, y ahí pasas los mejores y últimos nueve meses
de tu vida flotando en un líquido tibio....

¡¡Hasta que tu vida se apaga en un tremendo ORGASMO!!


¡¡ESO SÍ ES VIDA!!

Que la culpa no sea de nadie...

No eres el culpable de esta angustia que siento

No eres tú el culpable de que no deje de taparme el rostro
para que no observen mi desesperación

No eres culpable de hacer todo mal, de equivocarte tanto

No eres la culpable de aún amarlo, de mantener las esperanzas
que a los ojos de otros se mantengan inútilmente

No eres el culpable de decir todo eso, que carece evidentemente
de peso, de sustancia, de cualquier base que le de soporte

No eres el culpable de que lea frenéticamente cosas que no debo leer

No eres el culpable de ver en todo ello lo mismo, de repetir las mismas
cosas....
que tal vez es así como aprendiste
así como te enseñaron
así como no deben ser leídas
así como no las debo leer yo

así como debo ignorarlas
pasarlas por alto
y seguir

como es cierto que un ignorante es más feliz que un sabio!

No eres tu el culpable de la oscuridad de esta casa, de la carga
tan pesada que se siente con solo cruzar su umbral

No eres la culpable de protegernos a costa de tu vida

No es el culpable de callar y taparlo con una tierna sonrisa
de abrazarme y decirme al oído un te amo
y continuar aguantando
como sin ver
que todo aquí se derrumba...

No eres el culpable de proferir tan hirientes palabras
que no creo inmerecidas

No eres el culpable de sentir como sientes
de sufrir como sufres
de odiarme como me odias
de amarme como yo sé que aún me amas
porque solo el que amo mucho
es capaz de odiar de esa forma...

No soy culpable de cuestionarme incansablemente todo
de querer en contra de mi ignorancia tan feliz
saber de donde proviene todo

No soy culpable de regalar una carcajada
y al segundo querer encerrarme en mi pieza a llorar

No soy culpable de no mostrarte eso
pues comprendí de muy pequeña
que mi dolor es lo que más daño te causa

Por lo tanto,
No soy culpable de ocultartelo

No soy culpable de indagar, de destapar con toda delicadeza
y espanto
todo aquello que me cubren
que tapan
y se encuentra tan iluminado
tan susceptible a malas interpretaciones
a inferencias erróneas mias

Pero de ello ustedes tampoco son culpables
solo las dejaron ahí escritas
para que llegara alguien como yo
y las tomara
y se escondiera a leerlas

Tampoco soy entonces la culpable de leerlas como las leo
ustedes no dejaron escritas las instrucciones!

No soy la culpable de querer encontrarle el significado a todo
incluso si me duele la develación de su verdad inherente
porque solo así hago esas cosas significativas, mías

No eres el culpable te que te ame tanto,

Asi como no eres el culpable tu de que yo ya no te ame

Nadie es el culpable del desplome de todo lo que tengo
Nadie es culpable porque la culpa es de todos
y me canse de crear chivos expiatorios
que unicamente prolongan la ignorancia.


...