Compartiendo luces

Happy New Year

2011-12-03T19:27:00.000-08:00

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

.) Julio Cortázar(.

La niña de los fósforos

2011-10-17T17:43:00.000-07:00

¡Qué frío tan atroz! Caía la nieve, y la noche se venía encima. Era el día de Nochebuena. En medio del frío y de la oscuridad, una pobre niña pasó por la calle con la cabeza y los pies desnuditos.

Tenía, en verdad, zapatos cuando salió de su casa; pero no le habían servido mucho tiempo. Eran unas zapatillas enormes que su madre ya había usado: tan grandes, que la niña las perdió al apresurarse a atravesar la calle para que no la pisasen los carruajes que iban en direcciones opuestas.

La niña caminaba, pues, con los piececitos desnudos, que estaban rojos y azules del frío; llevaba en el delantal, que era muy viejo, algunas docenas de cajas de fósforos y tenía en la mano una de ellas como muestra. Era muy mal día: ningún comprador se había presentado, y, por consiguiente, la niña no había ganado ni un céntimo. Tenía mucha hambre, mucho frío y muy mísero aspecto. ¡Pobre niña! Los copos de nieve se posaban en sus largos cabellos rubios, que le caían en preciosos bucles sobre el cuello; pero no pensaba en sus cabellos. Veía bullir las luces a través de las ventanas; el olor de los asados se percibía por todas partes. Era el día de Nochebuena, y en esta festividad pensaba la infeliz niña.

Se sentó en una plazoleta, y se acurrucó en un rincón entre dos casas. El frío se apoderaba de ella y entumecía sus miembros; pero no se atrevía a presentarse en su casa; volvía con todos los fósforos y sin una sola moneda. Su madrastra la maltrataría, y, además, en su casa hacía también mucho frío. Vivían bajo el tejado y el viento soplaba allí con furia, aunque las mayores aberturas habían sido tapadas con paja y trapos viejos. Sus manecitas estaban casi yertas de frío. ¡Ah! ¡Cuánto placer le causaría calentarse con una cerillita! ¡Si se atreviera a sacar una sola de la caja, a frotarla en la pared y a calentarse los dedos! Sacó una. ¡Rich! ¡Cómo alumbraba y cómo ardía! Despedía una llama clara y caliente como la de una velita cuando la rodeó con su mano. ¡Qué luz tan hermosa! Creía la niña que estaba sentada en una gran chimenea de hierro, adornada con bolas y cubierta con una capa de latón reluciente. ¡Ardía el fuego allí de un modo tan hermoso! ¡Calentaba tan bien!

Pero todo acaba en el mundo. La niña extendió sus piececillos para calentarlos también; más la llama se apagó: ya no le quedaba a la niña en la mano más que un pedacito de cerilla. Frotó otra, que ardió y brilló como la primera; y allí donde la luz cayó sobre la pared, se hizo tan transparente como una gasa. La niña creyó ver una habitación en que la mesa estaba cubierta por un blanco mantel resplandeciente con finas porcelanas, y sobre el cual un pavo asado y relleno de trufas exhalaba un perfume delicioso. ¡Oh sorpresa! ¡Oh felicidad! De pronto tuvo la ilusión de que el ave saltaba de su plato sobre el pavimento con el tenedor y el cuchillo clavados en la pechuga, y rodaba hasta llegar a sus piececitos. Pero la segunda cerilla se apagó, y no vio ante sí más que la pared impenetrable y fría.

Encendió un nuevo fósforo. Creyó entonces verse sentada cerca de un magnífico nacimiento: era más rico y mayor que todos los que había visto en aquellos días en el escaparate de los más ricos comercios. Mil luces ardían en los arbolillos; los pastores y zagalas parecían moverse y sonreír a la niña. Esta, embelesada, levantó entonces las dos manos, y el fósforo se apagó. Todas las luces del nacimiento se elevaron, y comprendió entonces que no eran más que estrellas. Una de ellas pasó trazando una línea de fuego en el cielo.

-Esto quiere decir que alguien ha muerto- pensó la niña; porque su abuelita, que era la única que había sido buena para ella, pero que ya no existía, le había dicho muchas veces: "Cuando cae una estrella, es que un alma sube hasta el trono de Dios".

Todavía frotó la niña otro fósforo en la pared, y creyó ver una gran luz, en medio de la cual estaba su abuela en pie y con un aspecto sublime y radiante.

-¡Abuelita!- gritó la niña-. ¡Llévame contigo! ¡Cuando se apague el fósforo, sé muy bien que ya no te veré más! ¡Desaparecerás como la chimenea de hierro, como el ave asada y como el hermoso nacimiento!

Después se atrevió a frotar el resto de la caja, porque quería conservar la ilusión de que veía a su abuelita, y los fósforos esparcieron una claridad vivísima. Nunca la abuela le había parecido tan grande ni tan hermosa. Cogió a la niña bajo el brazo, y las dos se elevaron en medio de la luz hasta un sitio tan elevado, que allí no hacía frío, ni se sentía hambre, ni tristeza: hasta el trono de Dios.

Cuando llegó el nuevo día seguía sentada la niña entre las dos casas, con las mejillas rojas y la sonrisa en los labios. ¡Muerta, muerta de frío en la Nochebuena! El sol iluminó a aquel tierno ser sentado allí con las cajas de cerillas, de las cuales una había ardido por completo.

-¡Ha querido calentarse la pobrecita!- dijo alguien.

Pero nadie pudo saber las hermosas cosas que había visto, ni en medio de qué resplandor había entrado con su anciana abuela en el reino de los cielos.

.)Hans Christian Andersen(.

Seguro

2011-10-13T15:18:00.000-07:00

Los barcos están seguros si permanecen en el puerto,
pero no fueron hechos para eso...

.)Enrique Barrios(.

Hogar dulce hogar

2011-08-06T18:03:00.001-07:00

el cáncer
la muerte no sería tan mala
si se pudiera traer a casa
si no hubiera que levantarse
si no hubiera que salir de la cama
si no hubiera que subirse a una ambulancia
si no hubiera que vivir en un hospital
si no hubiera que vivir entre desconocidos
si no hubiera que prescindir de las frazadas
del color de las frazadas de la casa
de la temperatura del color de las frazadas de la casa.

morir no sería tan malo si todo pasara en la casa
y con los de la casa
si uno tuviera la suerte de tener una casa

lo peor del cáncer y de la muerte son la burocracia y el ajetreo
de los cambios de ropa y el frío de los pasillos y el frío de
las miradas de los extraños (de los que no sufren porque tú sufres
de los que no sufren porque tú vas a morir)
y la indiferencia de las calles y de los muros de las calles
y la indiferencia mortal del hospital y de todo lo que lame
y cubre por dentro a un hospital.

morir no sería tan malo
sufrir no sería tan malo
si se sufriera en la casa
si se supiera que nada ni nadie nos sacará
-en caso de morir o sufrir-
de la casa.

.)Claudio Bertoni(.

La continuidad de los parques

2011-07-31T20:17:00.000-07:00

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

.) Julio Cortázar (.

Y de todos modos

2011-07-17T18:28:00.000-07:00

La calle se ha hundido como la nariz de un sifilítico.
El río es voluptuosidad que se prolonga en saliva.
Lanzando su propia ropa interior hasta la última hoja
los jardines yacen derrengados obscenamente en junio.
*
Salgo a la plaza,
me pongo en la cabeza
la calle ardiente, como una peluca roja.
Los peatones me eluden por temor: en mi boca
agita las piernas un grito a medio masticar.
*
Pero no oiré un reproche, no escucharé ladridos,
y habrá flores a mis pies como a los de un profeta,
porque ustedes, narices hundidas, lo saben muy bien:
yo soy su poeta.
*
¡Vuestro juicio final me da tanto miedo como una taberna!
Pero tan sólo a mí, a través de edificios en llamas,
me sacarán en andas las prostitutas como a efigie sagrada,
y me mostrarán a Dios en su descargo.
*
¡Y Dios llorará leyendo mi brevísimo libro!
Hecho de temblores en compactado ovillo, no de palabras;
y echará a correr por el cielo estrechando mis versos
y los recitará a sus amigos conteniendo el aliento.

Vladimir Maiakovski
)...(

Te espero

2011-06-02T11:39:00.000-07:00

Te espero todos los días
con las v e n t a n a s a b i e r t a s,
la de la vida, que es grande
la del amor, que es inmensa.

Te espero en todas las calles
por las que el tiempo me lleva,
los cines, donde te olvida
mi corazón hora y media.

Te espero en todos los bancos
en que mis penas se sientan,
con la esperanza a los lados
y el móvil siempre muy cerca.

Y si hace falta te espero
sobre un reloj de paciencia,
porque el amor es muy largo
y yo te quiero sin fecha.

Cuando el amor está en juego
quien ama no desespera,
y yo, que te amo con todo,
te esperaré aunque no vengas.

Te espero todos los días
con las v e n t a n a s a b i e r t a s,
te enciendo todas las luces
y te abro todas las puertas.

La de mi casa, que es grande,
la de mi cuarto, que es cierta.
la de mis besos, que es honda,
la de mi amor, que es inmensa.

)...(

un hermoso descubrimiento,
De la serie "Poe-canciones"

Mariano Estrada

Malaimagen en "El Estafador"

2011-05-01T19:22:00.001-07:00

Atalaya

2011-04-17T20:16:00.001-07:00

Una religión que te dice que sólo hay que mirar hacia arriba
y que en la vida terrenal todo es bajeza y ruindad
que no debe ser mirado con atención
es la mejor garantía para que tropieces a cada paso
y te rompas los dientes y el alma
contra las piedras rotundamente terrenales.

)...(
Roque Dalton

Llénate de mi

2011-02-06T12:36:00.000-08:00

Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.
.
Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.
.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
.
Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.
.
No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué‚ palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
.
Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos. Rompamos este camino juntos.
Ser‚ la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrificarme.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.
.
Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos,
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mi mismo, perdidamente,
libre de mí, Curiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!

)...(
Pablo Neruda

Como tú

2010-12-15T17:45:00.001-08:00

Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.

Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.

Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

)...(
Roque Dalton

Fe Mía

2010-12-13T14:53:00.000-08:00

No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.

)...(
Pedro Salinas

.-.

2010-11-18T17:56:00.000-08:00

El delito de los que nos engañan no está en el engaño, sino en que ya no nos dejan soñar que no nos engañarán nunca.

...

(Víctor Ruiz Iriarte)

Yo no sé

2010-11-04T19:09:00.000-07:00

Yo no sé si me he encontrado,
yo no sé si me he perdido,
yo no sé como era ser lo que fui
¿quién era esa?
yo no sé si quiera volver a serla.

Es mi mismo cuerpo, lo sé
¿o no lo es?

Son los mismos dos lunares,
las mismas manos,
las mismas piernas,
las mismas pestañas,
pero no la misma sangre
esa sangre no es la misma:
esta es más pesada.

No me gusta hablar de esto
y no sé si escribirlo lo hace más fácil
siento como se moja el papel cuando escribo.

Sigue la misma tristeza.
Yo soy esa que se juró feliz.

Hoy sólo pesa el recuerdo.
La sangre.
Quiero ser otra.
Esta fue engañada,
fue burlada,
fue muerta.

No quiero que vivas más en mi.
Vives sólo para traerme dolor.
¡Desaparece!

)...(

De regreso.

2010-08-29T22:45:00.000-07:00

Antes de mí
no tengo celos.

Ven con un hombre
a la espalda,
ven con cien hombres en tu cabellera,
ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies,
ven como un río
lleno de ahogados
que encuentra el mar furioso,
la espuma eterna, el tiempo!

Tráelos todos
adonde yo te espero:
siempre estaremos solos,
siempre estaremos tú y yo
solos sobre la tierra,
para comenzar la vida!

Pablo Neruda
)...(

Barcos

2009-12-15T16:42:00.001-08:00

Esos bellos y grandes navíos,
imperceptiblemente balanceados (pavoneándose)
sobre las aguas tranquilas,
esos robustos navíos,
con aire perezoso y nostálgico,
¿no nos dicen en una lengua muda:
Cuándo zarpamos para la felicidad?

)...(
Charles Baudelaire
Diarios íntimos

Hoy, Tute

2009-11-20T18:54:00.000-08:00

Susipop

2009-10-22T16:57:00.001-07:00

Cuerpos Gloriosos

2009-09-15T04:53:00.000-07:00

Yo que siento el mensaje de otro cuerpo

en la piel de mis dedos

de otro cuerpo que me dice temblando

yo también te deseo.

Te deseo en la lluvia que llena

de plata tu espalda.

Te deseo en aquello que gime e implora

debajo de tu falda.

Tu cuerpo palpitante con todas

sus voces me invoca,

su puerta se humedece

y me llama como una nueva boca.

Y mi llave que tiene la forma

de una llama erecta

va buscando el camino glorioso

que conduce a tu puerta.

Majestuosa es la blanca montaña,

majestuosos tus pechos

y mi mar que tranquilo te baña

y empapa tu lecho.

Puro fuego es tu cielo,

puros besos te cruzan también,

nuestros cuerpos tendidos

son la copia feliz del Eden.

Óscar Hahn, chileno

¡Viva Chile!

.

.

.

Pérdida y recuperación del pelo

2009-06-04T18:46:00.000-07:00

Para luchar contra el pragmatismo y la horrible tendencia a la consecución de fines útiles, mi primo el mayor propugna el procedimiento de sacarse un buen pelo de la cabeza, hacerle un nudo en el medio y dejarlo caer suavemente por el agujero del lavabo. Si este pelo se engancha en la rejilla que suele cundir en dichos agujeros, bastará abrir un poco la canilla para que se pierda de vista.

Sin malgastar un instante, hay que iniciar la tarea de recuperación del pelo. La primera operación se reduce a desmontar el sifón del lavabo para ver si el pelo se ha enganchado en alguna de las rugosidades del caño. Si no se lo encuentra, hay que poner en descubierto el tramo de caño que va del sifón a la cañería de desagüe principal. Es seguro que en esta parte aparecerán muchos pelos, y habrá que contar con la ayuda del resto de la familia para examinarlos uno a uno en busca del nudo. Si no aparece, se planteará el interesante problema de romper la cañería hasta la planta baja, pero esto significa un esfuerzo mayor, pues durante ocho o diez años habrá que trabajar en algún ministerio o casa de comercio para reunir el dinero que permita comprar los cuatro departamentos situados debajo del de mi primo el mayor, todo ello con la desventaja extraordinaria de que mientras se trabaja durante esos ocho o diez años no se podrá evitar la penosa sensación de que el pelo ya no está en la cañería y que sólo por una remota casualidad permanece enganchado en alguna saliente herrumbrada del caño.

Llegará el día en que podamos romper los caños de todos los departamentos, y durante meses viviremos rodeados de palanganas y otros recipientes llenos de pelos mojados, así como de asistentes y mendigos a los que pagaremos generosamente para que busquen, separen, clasifiquen y nos traigan los pelos posibles a fin de alcanzar la deseada certidumbre. Si el pelo no aparece, entraremos en una etapa mucho más vaga y complicada, porque el tramo siguiente nos lleva a las cloacas mayores de la ciudad. Luego de comprar un traje especial, aprenderemos a deslizarnos por las alcantarillas a altas horas de la noche, armados de una linterna poderosa y una máscara de oxígeno, y exploraremos las galerías menores y mayores, ayudados si es posible por individuos del hampa, con quienes habremos trabado relación y a los que tendremos que dar gran parte del dinero que de día ganamos en un ministerio o una casa de comercio.

Con mucha frecuencia tendremos la impresión de haber llegado al término de la tarea, porque encontraremos pelo (o nos traerán) pelos semejantes al que buscamos; pero como no se sabe de ningún caso en que un pelo tenga un nudo en el medio sin intervención de mano humana, acabaremos casi siempre por comprobar que el nudo en cuestión es un simple engrosamiento del calibre del pelo (aunque tampoco sabemos de ningún caso parecido) o un depósito de algún silicato u óxido cualquiera producido por una larga permanencia en una superficie húmeda. Es probable que avancemos así por diversos tramos de cañerías menores y mayores, hasta llegar a ese sitio donde ya nadie se decidirá a penetrar: el caño maestro enfilado en dirección al río, la reunión torrentosa de los detritos en la que ningún dinero, ninguna barca, ningún soborno nos permitirán continuar la búsqueda.

Pero antes de eso, y quizá mucho antes, por ejemplo a pocos centímetros de la boca del lavabo, a la altura del departamento del segundo piso, o en la primera cañería subterránea, puede suceder que encontremos el pelo. Basta pensar en la alegría que eso nos producirá, en el asombrado cálculo de los esfuerzos ahorrados por pura buena suerte, para escoger, para exigir prácticamente una tarea semejante, que todo maestro consciente debería aconsejar a sus alumnos desde la más tierna infancia, en vez de secarles el alma con la regla de tres compuesta o las tristezas de Cancha Rayada.

Julio Cortázar

)...(

Sin palabras

2009-05-12T22:55:00.000-07:00

Existencialismo frutal

2009-05-08T14:45:00.000-07:00

(...) y eso de que en qué etapa estoy
¡qué se yo!
¿tengo que estar en alguna acaso?
no quiero estar en ninguna
¿es inmaduro pensar eso?
¿y cuándo se es maduro?
¿acaso soy yo una fruta?

creo que sería mejor ser una fruta
redondita en un árbol
una fruta que antes fue flor
y vivir
redondita en un árbol
colgando de una rama
y a su vez colgando de otra rama
más delgada
que como cordón umbilical
me conectase con el árbol

y el viento me movería
y me gustaría
o quizás no
quizás me daría miedo
pero no tengo como saberlo

en el mundo "real"
no soy fruta
y tampoco estoy madura
en el mundo real
solo estoy colgando de una ramita

un día ya no colgaré más
caeré
y no me podré ni me querré volver a colgar

y me quedaré tranquila
esperaré redondita
a qué lleguen los siempre hambrientos gusanitos
y moriré
así, simplemente sin más
sin fuerza ya
para nada
que no sea
tener fuerzas para morir

ese fin
es lo más parecido que tengo
con una fruta redondita
colgando de una ramita

.)pensamientosnopatológicosperocercanosalsuicidio(.

Las mujeres de ojos grandes

2009-05-03T01:33:00.001-07:00

Tía Jose Rivadeneira tuvo una hija con los ojos grandes como dos lunas, como un deseo. Apenas colocada en su abrazo, todavía húmeda y vacilante, la niña le mostró los ojos y algo en las alas de sus labios que parecía una pregunta.
-¿Qué quieres saber?- le dijo la tía Jose jugando a que entendía ese gesto.
Como todas las madres, tía Jose pensó que no había en la historia del mundo una criatura tan hermosa como la suya. La deslumbraban el color de su piel, el tamaño de sus pestañas y la placidez con que dormía. Temblaba de orgullo imaginando lo que haría con la sangre y las quimeras que latían en su cuerpo.
Se dedicó a contemplarla con altivez y regocijo durante más de tres semanas. Entonces la inexpugnable vida hizo caer sobra la niña una enfermedad que en cinco horas convirtió su extraordinaria viveza en un sueño extenuado y remoto que parecía llevársela de regreso a la muerte.
Cuando todos sus talentos curativos no lograron mejoría alguna, tía Jose, pálida de terror, la cargó hasta el hospital. Ahí se la quitaron de los brazos y una docena de médicos y enfermeras empezaron a moverse agitados y confundidos en torno a la niña. Tía Jose la vio irse tras una puerta que le prohibía la entrada y con aquel dolor como un acantilado.
Ahí la encontró su marido, que era un hombre sensato y prudente como los hombres acostumbran fingir que son. Le ayudó a levantarse y la regañó por su falta de cordura y esperanza. Su marido confiaba en la ciencia médica y hablaba de ella como otros hablan de Dios. Por eso lo turbaba la insensatez en que se había colocado su mujer, incapaz de hacer otra cosa que llorar y maldecir su destino.
Aislaron a la niña en una sala de terapia intensiva. Un lugar blanco y limpio al que las madres sólo podían entrar media hora diaria. Entonces se llenaba de oraciones y ruegos. Todas las mujeres persignaban el rostro de sus hijos, les recorrían el cuerpo con estampas y agua bendita, pedían a todo Dios que los dejara vivos. La tía Jose no conseguía sino llegar junto a la cuna donde su hija apenas respiraba para pedirle: “no te mueras”. Después lloraba y lloraba sin secarse los ojos ni moverse hasta que las enfermeras le avisaban que debía salir.
Entonces volvía a sentarse en las bancas cercanas a la puerta, con la cabeza sobre las piernas, sin hambre y sin voz, rencorosa y arisca, ferviente y desesperada. ¿Qué podía hacer? ¿Por qué tenía que vivir su hija? ¿Qué sería bueno ofrecerle a su cuerpo pequeño lleno de agujas y sondas para que le interesara quedarse en este mundo? ¿Qué podría decirle para convencerla de que valía la pena hacer el esfuerzo en vez de morirse?
Una mañana, sin saber la causa, iluminada sólo por los fantasmas de su corazón, se acercó a la niña y empezó a contarle las historias de sus antepasadas. Quienes habían sido, que mujeres tejieron sus vidas con que hombres antes de que la boca y el ombligo de su hija se anudaran en ella. De que estaban hechas, cuantos trabajos habían pasado, que penas y jolgorios traía ella como herencia. Quienes sembraron con intrepidez y fantasías la vida que le tocaba prolongar.
Durante muchos días recordó, imaginó, inventó. Cada minuto de cada hora disponible habló sin tregua en el oído de su hija. Por fin, al atardecer de un jueves, mientras contaba implacable alguna historia, su hija abrió los ojos y la miró ávida y desafiante, como sería el resto de su larga existencia.
El marido de tía Jose dio gracias a los médicos, los médicos dieron gracias a los adelantos de su ciencia, la tía abrazó a su niña y salió del hospital sin decir una palabra. Sólo ella sabía a quienes agradecer la vida de su hija. Sólo ella supo siempre que ninguna ciencia fue capaz de mover tanto, como la escondida en los ásperos y sutiles hallazgos de otras mujeres con los ojos grandes.

(Ángeles Mastretta)

El ser humano emergente

2008-12-07T21:38:00.000-08:00

Un mundo nuevo está emergiendo y lo hace desde las cenizas del sinsentido, estrés y desencanto, un mundo traído a la manifestación por personas que viven desde la inspiración de su propio sentido y vocación, que anhelan aportar al mundo, que se movilizan entusiastamente por iniciativas positivas desde diversas áreas, como salud, economía, empresas, arte, arquitectura, educación, psicología, organizaciones solidarias, ciencias, energía, desarrollo sustentable, etc. Personas que tienen la certeza de que el mundo puede ser creado y recreado, generando sociedades y culturas más humanas donde encuentre cabida el desarrollo de la sensibilidad y armonía corporal, afectiva, relacional, intelectual y espiritual como una totalidad.

Personas de diversas edades, medios sociales, ideas religiosas o agnósticas, que se sienten impulsadas por un anhelo intangible de autorrealización integral, participación y entrega a un propósito de unidad planetaria, paz y florecimiento mundial, donde los humanos puedan vivir con propósitos mayores que la defensa del propio territorio.

Personas que intuyen que sólo si asumimos nuestra realidad de seres conscientes de existir en un "todo mayor" que nos contiene podremos ser agentes de luz para el planeta y no simples depredadores de recursos.

Personas que se la juegan por generar condiciones que nos permitan vivir en un mundo donde las crueles diferencias y distorsiones de nuestra cultura ya no encuentren lugar.

Personas que concretizan sus inspiraciones en actos, en organizaciones, que utilizan las ventajas de la tecnología para conectarse, para co-inspirar generando uniones creativas que potencien su contribución participando en intereses y propósitos comunes con otros.

Personas de mentalidad pluralista, abierta, no dogmática, integradora de la diversidad, dispuestas a cuestionarse y cambiar, que se abren a las nuevas visiones del conocimiento y a las prácticas que les puedan aportar armonía y serenidad a sus vidas.

Personas con una orientación integral que trabajan con pasión por lo que hacen, pues desde allí significan sus vidas, pero que dan cabida a los distintos aspectos de su ser, que escuchan las necesidades de equilibrio corporal, y al llamado de su alma por contactar con una dimensión interior de sentido, paz y creatividad. Personas que responden a su guía interior por un fuerte contacto con un centro intuitivo profundo que les muestra el camino, les da serenidad y los lleva a vivir en conexión con todos aquellos que en el mundo están despertando y respondiendo a las dinámicas de un nuevo tiempo.

)PatriciaMay(
. . .

Abrazo

2008-11-27T19:15:00.001-08:00

Los pequeños, grandes y gratos descubrimientos

se comparten.

Este es el mío.
El de hoy en la noche.
Se llama:
Liniers.

)...(

Yo bailo

2008-11-27T15:04:00.000-08:00

Deseando más vida, más amor, que viven en el alma de mi corazón, no quiero no ser un artista, estoy bailando, cantando un trabajo artístico, vos iluminaste mi corazón con tanta agresividad y me mostraste, la furia del amor, del sexo, de los afectos que me pertenecen, en peligro, pero no estoy asustado, en peligro, encontré el esplendor ahí, bailando, estamos bailando, en la cima del agujero flameante, estamos bailando justo en el crater del volcán.

encontrado por ahí sin dueño aparente
Dedicado a www.elvuelodelbuho.blogspot.com

(im)plotar

2008-11-24T10:19:00.000-08:00

(...)

y ahora ¿qué?

¿cómo nos organizamos?
¿cómo cambiamos?
¿hacia dónde?
¿cómo?
¿cuándo?

a veces me da pena de ver que todo es tan relativo

leo y releo

¡no tengo respuestas!

una solución
dos mil críticas
un largo silencio
la noche aún mas larga
y la sangre corre
la vida fluye
el tiempo pasa
y nosotros aquí

como ayer, antes de ayer y antes de antes de ayer

callados
inmóviles
sin aliento
sentados
mirándonos los unos a los otros
con caras de nada
con las mentes llena de todo
de todas esas dudas que no se aclaran
paralizados
con morfina
lúgubres
quisiera que la alegría se quedara
más, mucho más, que sólo en una canción.

(---)

Viajero Infinito

2008-08-20T23:26:00.000-07:00

- Entonces, ¿Cuál es la función de este género? (sobre las crónicas)

"Coger lo que huye, algo que quizás poco después desaparecerá porque no es muy importante, que por ende puede ser olvidado, pero que de todos modos, al menos por un tiempo quizás breve, ha existido. Y que entonces, tal vez transformado y metabolizado, continúa siendo parte de ese paisaje, de aquella realidad, incluso cuando ésta haya cambiado. La crónica es como una fotografía instantánea. En ese sentido puede ser extremadamente preciosa".

- ¿Puede un extranjero comprender un sitio?

"El extranjero tiene una cierta virginidad de mirada que, justamente por no estar hastiada, puede ver lo que hay de nuevo, incluso lo que ocurre bajo los ojos de todos, capturar una epifanía. O bien, su mirada, justamente porque es ignorante, puede cumplir la función de hacer notar el absurdo, quizás lo inaceptable de tantas cosas que los demás, que las ven todos los días terminan por no ver".

- ¿No hay desventajas?

"La mirada del extranjero puede resultar superficial y errada, fuera de lugar; puede ser la mirada de sus prejuicios, puede ser la mirada de su no conocimiento la que no le permite descubrir pasiones fundamentales que parecen banales y que, en cambio, son profundas. Además el extranjero siempre tiene una mirada irresponsable; la mirada de quien sabe que partirá, que no está entonces involucrado con lo que ocurrirá en ese lugar y que por ende puede formarse la convicción de no ser responsable, por ejemplo, de las injusticias de un país. Lo que es falso porque todos somos responsables de todas las injusticias que suceden en el mundo".

)...(

Claudio Magris

Estamos trabajando para usted

2008-07-31T02:16:00.000-07:00

si lo agredo no es mi culpa

si lo cago, tampoco.

.)excusascotidianas(.

Dicen que la distancia

2008-07-30T23:18:00.000-07:00

)...(

2008-07-15T23:45:00.000-07:00

Estube pensando toda la tarde
toda mi vida, todo el día de ayer,
antes de ir a acostarme, al momento de levantarme,
de comer, de caminar hacia la universidad,
e incluso mientras soñaba y dormía,
continuaba pensando
y aún sigo pensando
pero lo más increíble
es que no he llegado a nada
a nada aparente
y que sigo pensando
y se supone que pensar da frutos
¿qué fruta di yo todo este tiempo?

La guerra

2008-06-29T22:15:00.000-07:00

Como que debiera detenerme y persisto,
en mantener esta agonía entre la nada y el todo
me gusta ver como luchan ante mis ojos impávidos
o cansados
de esta lucha sin sobrevivientes,
sin aliados,
de esta pelea cruda que ofrece mi alma,
y que yo la miro
fuera de ella.

)...(

Sigue...

2008-06-28T18:50:00.000-07:00

- ¿Qué llevas puesto?

- El deseo.

- ¿Y eso como es posible?

- Pues porque tengo ganas…

- ¿Ganas de que?

- De explicarte fantasías mientras me pongo tu corbata.

- Suena bien.

- No suena mal, pero si quieres sigo.

- Sigue…

Bertoni

2008-06-26T01:38:00.000-07:00

Carta, Claudio Bertoni
I

Tú no te imaginas, ni siquiera,
que no te imaginas el daño que me has hecho
al decir cosas que yo me imagino tú te imaginas que no son dañinas.

Tú no te imaginas que podríamos vivir,
yo a tu lado de un lado para otro
y de rodillas como si estuviera pagando
una manda en la gruta de Lourdes cuando tú vas al baño,
cuando tú vas a la cocina, cuando tú vas al living.
De rodillas pidiéndote que comprendas,
que te fijes,
que te des cuenta que ando de rodillas,
siguiéndote a todos lados en nombre de algo.

Cuando digo que morirás chica
me refiero a que no te has dado cuenta y que no sabrías,
si me vieras, porque ando a tu lado de rodillas.
Cuando digas que todo esto es literatura (como sueles hacer),
también pensaré que se debe a tu constante a medias ceguera(-)
Yo debo actuar por fuera. Ver la estrategia.
Olvidarme de las tripas

IV

Podría dejar de hacer lo que hago.
Descansaría en ti.
No me atrevo a acercarme a tu recuerdo.
Ajustado a tu cuerpo.
Ajustado a recuerdos recientes.
Se cierra el aire sobre tu cuerpo en mi memoria.
Sobre los bordes.
Sobre las sinuosidades de líneas de tu cuerpo.
Y se hunde.
Y yo quedo afuera a miles de millones de millas.
No es la calma
ni algún otro tipo de paz lo que a esta hora de la noche
o de la incierta madrugada
me espera.
Es un álbum detrás de álbum detrás de álbum.
Tú lo deberías saber.
Algo dentro de ti lo debería saber.
Aunque poco sacaría yo, bajo las actuales circunstancias.
Te daría placer.
Te daría un plinto de barro para enardecerme.
Otra cosa que hago es volver sobre mis pasos.
Volver sobre mi vida.
Volver sobre los inicios de cualquiera de mis senderos.
Me busco mi ovación.
Me busco mi triunfo.
Me busco mi paciencia.
Me busco mi fruto.
Mi pequeño fruto.
Y me lo como.
Y me vengo de ti.
Suavemente me vengo de ti.
Me alimento de mi vida.
Me protejo.
Vivo.
Y no dejo que me mates.
Que te comas mi vida.
Que me comas a mí.
Me meto en mi vida.
Retrocedo en mi vida.
Me busco aliados.
Y los invito a pasar la noche amarga conmigo.
A contarme historias en las que galeotes como yo
escriben poemas de dieciseisañeras ninfómanas
y se salvan como el poeta Kenneth Rexroth se salva
y a mí también me salva.
Volviendo a la verdad no queda otra cosa que no insistir:
que no quitarse la vida.
Porque no es para tanto.

(...)

Café

2008-04-15T00:21:00.000-07:00

ciertas noches todo se disuelve
como azúcar en una taza de café
a las cinco de la mañana
caen a pedazos los recuerdos
y sólo queda esta amargura
que amarga más
que cinco de estas tazas

se lo lleva todo
difuminándolo hasta que se pierde

no puedo creer que
esa dulzura ausente
entristezca hasta desbordar
ahogándolo todo
sobre este líquido café
el único que esta noche
me acompaña.

...

Escribo

2008-02-25T19:34:00.000-08:00

“Escribo para olvidar, este es un hecho, necesito meter un poco de tranquilidad en mi alma, necesito descansar, necesito dormir, dios sabe, sólo Dios sabe que hace diez meses que no duermo, aunque el tampoco dormía, bien lo recuerdo…Yo sabía que él estaba llorando ahí afuera, lo presentía, más bien, mientras sentía mis propias lágrimas, días más tarde creía oírlo sollozar todavía en el suelo frío de la cocina, ahí en ese rincón amable que él limpió con el roce de sus piernas durante muchas noches.”

(...)

Dame

2008-02-21T15:21:00.000-08:00

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra

No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice

Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!

...

Florece

2008-02-13T12:00:00.000-08:00

...

Como que todo gira y da vueltas.
De sorpresa todo aterriza sobre mí.
El de aquí y el de allá y ese aquel que no tiene nada.
Cómo la abundancia de súbito puede volvernos tan pobres.
Esa luz se pierde y se transforma, cae al suelo para quebrarse y con ella iluminar eso que antes era tan luminoso como esta noche.
Agua de los ojos no es más que una fase de la luna en donde quiero terminar.
Pareciera a veces que no mantenemos nada, que somos un manojo de seres sin tiempo, sin embargo, aún cuando cruzamos el cielo podemos ver que todavía en la tierra florece una flor.

...

Ocurre

2007-12-16T12:27:00.000-08:00

Ocurre algunas veces
que huyo a través
del murmullo de las hojas
y llevo conmigo
tu silueta amarrada
entre las ramas.

...

Nos habíamos amado tanto

2007-12-05T15:43:00.000-08:00

Nos habíamos amado tanto
habíamos juntado tantas islas
unido tantos cielos
cruzado tantos astros

hicimos tantas promesas
como palabras nos otorgó la lengua
vimos tantos ocasos distintos
abrazados desnudos en el agua

teníamos más planes
que sueños separados
trazamos tantas casas
compramos demasiados tejados

creamos ríos, bosques
mares y praderas
mas sobrevivió únicamente
el desierto

el que único que
no deseábamos
siquiera.

...

Mi sangre

2007-11-13T18:29:00.000-08:00

Mi sangre fluye
como tú la mandes
hacia donde tú la quieras

Mi sangre te inunda
a lo mejor hay veces
en que te ahoga

Estoy ahogada
de mi sangre
ahora tuya
traza el camino
que deba seguir
aunque sea
el de un desagüe.

...

En tus labios

2007-11-09T10:41:00.000-08:00

Y tu apareces
y me dices
te amo
tal cual
sin medir
y me dices
te amo
como si ignoraras
el peso
de cada letra
de esa palabra
posada en tus labios

...

Ahora

2007-10-29T11:31:00.000-07:00

ahora

aquí

dulce

suave

entera

toda

te amo

mi luz

mi luna

mi sol

mi vida

mi ilusión

mi sueño

soy tuya

mis manos

mi pelo

mis ojos

tus ojos

tus pelos

tus manos

hermosos

preciosos

maravillosos

toma

aquí

allá

ahora

mañana

siempre

tu hora

mi hora

tus penas

mis penas

tu libertad

la tuya

mi libertad

la mía

pero tu

eres yo

.)Léasecorriendo(.

...

Sucede

2007-10-26T16:30:00.000-07:00

Sucede a veces que andamos buscando
un no sé qué, en no sé donde, a no sé que distancia.

Sucede a veces que oigo el viento
sobre el estruendo de la ciudad,
y una luz me alumbra a lo lejos
y no me percato del milagro
no lo toco
pues me pierdo.

Sucede a veces que queremos experimentarlo todo.
Que te aplasten todos los trenes.
Que estemos con todas las gentes del mundo.

Sucede a veces que ese canto con alas
tiene todo lo que quiero,
pero su cubierta de simpleza
nos impide volverlo a observar.

¿Por qué no dejamos de buscar
y comenzamos a encontrar?

.)Lavidaestahechadepreguntas(.

...

Volver

2007-10-25T16:24:00.000-07:00

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos van
marcando mi retorno
son las mismas que alumbraron
con sus pálidos reflejos
hondas horas de dolor

y aunque no quise el regreso
siempre se vuelve a su primer amor
la quieta calle, donde el eco dijo
tuya es mi vida, tuyo es mi querer
bajo el burlón, mirar de las estrellas
que con indiferencia, hoy me ven volver

Volver con la frente marchita
las nieves del tiempo, platearon mi sien
sentir que es un soplo la vida,
que 20 años no es nada
que febril la mirada
errante en la sombras te busca y te nombra
Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo
que no ha de volver.

Tengo miedo el encuentro con el pasado
que vuelve a enfrentarse con mi vida
tengo miedo de las noches que pobladas
de recuerdos encadenan mi sufrir
pero el viajero que huye,
tarde o temprano detiene su andar
mas el olvido que todo destruye
haya matado mi vieja ilusión
Cual escondida la esperanza humilde
es toda la fortuna de mi corazón.

.)Eltangodemivida(.

...

La última fantasía

2007-10-22T14:10:00.001-07:00

Debieras desnudarme de frente, girando.
Con los dedos lentamente, pero con los ojos
a una velocidad abrumante.
Desnudarme como la última vez,
como una despedida,
como
un nunca más.
Debes ir agónico por mi cuello,
llorando con lágrimas ya secas.
Dando besos largos, profundos, asesinos.
Luego, quiero que me levantes.
Quiero sentir tus manos en mis hombros y mi cabeza en el cielo.
Suelta mi cabello,
quiero que la obra del azar cubra mi espalda y mis miedos.
Y yo quiero, deseo, continuar quieta, inconmovible
para impedir que te percates de mi huida.
Mientras mi fuga continúa quizás ya en que galaxia.
Deseo febril, que te desmayes en mi columna,
y tu lengua la recorra sedienta.
Das una vuelta,
me miras nuevamente,
y ya no quedan máscaras que me oculten.
Estoy desnuda.
Estoy tuya.
Ciego, firme, en dirección inequívoca,
escalas mis montañas.
Tropiezas, caes, persistes.
El reto es tuyo.
Yo sólo estoy aquí para contemplar tu osadía.
Lo logras, cansado, energético a derrotar mis cimas.
Ahora dos besos de regalo, de alimento, para continuar avanzando.
Bajas con los dientes para no desfallecer a través de mis caderas.
Conquistas mi ombligo y mi vientre acalorado.
El mapa de mi cuerpo es algo que no olvidas.
Las piernas ya no tocan el suelo
tiritan, sacuden, quiebran
en auxilio de un presente no otorgado.
Deslizas tus yemas por mis pilares,
para darles esa fuerza que les has robado.
Voraz, devoras mi entrepierna y la abres.
Tu respiración me perturba,
me quita cordura, humedece el río de mi ruta.
Otro beso, mi primer grito.
Ya no puedo.
La resistencia se acaba.
Y el silencio huye con ella.
Una vez adentro,
cuando fueron explorados los espacios,
y los recovecos de dolor consolados.
No queda más que agitarnos un poco
como escribiendo con el cuerpo la canción final
esa que con rabia no queremos que nazca
y nos agitamos aún más
con violencia
parece que perderemos la lucha
veo el cierre de la fantasía acabar.
Acabó.
Acabamos.
Nunca más.
La última vez.

...

Hay días

2007-10-21T11:29:00.001-07:00

Hay días que un pétalo basta
para saciar tu ausencia.

Hay noches en que el fulgor de una estrella
roba tu luz,
y no logro atraparla.

Hay noches como días
en que es tu nombre
el nombre que traen y llevan
todas las cosas.

...

Madre hay una sola

2007-10-15T18:01:00.002-07:00

Ciudades Gigantes, enormes cloacas
viajan torrentes
hacia el mar de un amor que huele mal
como anuciandole al cielo
nuestro destino
se ven las marcas de la muerte
por las ventanas del avión
el progreso fue un fracaso

fue un suicidio
la anciada prosperidad fue el más pesado vagón
para que un juicio final si ya estamos desechos
una exploción natural hará una gran selección 

Yo te agradesco, porque aquí estoy
vos sos mi única madre
con alma y vida hoy venero tu jardín
te agradezco
aunque me voy avergonzado con ser parte de la especie
que hoy te viola en un patético festín.

No te libraste de nosotros, nuestra desidia
fue por tenerte regalada
el creer que no vales nada
estas pariendo hijos ciegos
estas cansada
aunque tus lágrimas saladas nos pueden ahogar si quieres
los pocos que te aman no tienen fuerza
como reliquias se pasean
solo paquetes de turismo son
No hay más amigos del sol
No hay más ofrendas 
sólo este ataque mortal al medio del corazón

Yo te agradesco, porque aquí estoy
 vos sos mi unica madre
con alma y vida yo defiendo tu jardín
Te agradezco 
aunque me voy avergonzado con ser parte de la especie
que hoy te viola en un patético festín

Te agradesco, porque aquí estoy
vos sos mi unica madre 
con alma y vida yo defiendo tu jardín
Te agradezco
aunque me voy a avergonzado con ser parte de la especie
que hoy te viola en un patético festín.


...

Afecto

2007-10-13T16:34:00.000-07:00

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo.
Que nadie establece normas salvo la vida.
Que la vida sin ciertas normas pierde forma.
Que la forma no se pierde con abrirnos.

Que abrirnos no es amar indiscriminadamente.
Que no está prohibido amar.
Que también se puede odiar.
Que el odio y el amor son afectos.

Que la agresión porque sí hiere mucho.
Que las heridas se cierran.
Que las puertas no deben cerrarse.
Que la mayor puerta es el afecto.
Que los afectos nos definen.
Que definirse no es remar contra la corriente.

Que no cuánto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja.
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio.
Que negar palabras es abrir distancias.
Que encontrarse es muy hermoso.

Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad.
Que saber todo de todos es curiosidad malsana.

Que nunca está de más agradecer.

Que autodeterminación no es hacer las cosas solo.
Que nadie quiere estar solo.
Que para no estar solo hay que dar.
Que para que nos den también hay que saber como pedir.
Que saber pedir no es regalarse.
Que regalarse en definitiva es no quererse.

Que para que nos quieran debemos demostrar que somos.
Que para que alguien sea hay que ayudarlo.
Que ayudar es poder alentar y apoyar.
Que adular no es ayudar.
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara.
Que las cosas cara a cara son honestas.
Que nadie es honesto porque no robe.

Que cuándo no hay placer en las cosas no se está viviendo.
Que para sentir la vida, no hay que olvidarse que existe la muerte.
Que se puede estar muerto en vida.

Que cuesta ser sensible y no herirse.
Que herirse no es desangrarse.

Que para no ser heridos, levantamos muros.
Que quién siembra muros, no recoge nada.
Que casi todos somos albañiles de muros.
Que sería mejor construir puentes
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve.
Que volver no implica retroceder.
Que retroceder también puede ser avanzar.
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol.

...

Entrega

2007-10-03T17:25:00.000-07:00

Entregarse,
no es fácil
requiere firmeza,
seguridad,
altura de miras.

Entregarse,
requiere tiempo
relativo
guiado por el sentir
y resistido por la razón

Entregarse,
siempre resulta nuevo
siempre deja ese gusto
a que el vacío
era esa nada
que eras
antes de que te entregaras

Entregarse,
hoy, mañana
hasta el segmento
que se pierde
en mi mirada

Entregarse,
no hay nada mejor
que al despertar
tu olor
sea también
mi olor

¿Quién dijo que dos era más que uno?

...

Agua

2007-10-02T19:23:00.000-07:00

-¡Buenos días! -dijo el principito.

-¡Buenos días! -respondió el comerciante.

Era un comerciante de píldoras perfeccionadas que quitan la sed.

Se toma una por semana y ya no se siente ganas de beber.

-¿Por qué vendes eso? -preguntó el principito.

-Porque con esto se economiza mucho tiempo.

Según el cálculo hecho por los expertos, se ahorran cincuenta y tres minutos cada semana.

-¿Y qué se hace con esos cincuenta y tres minutos?

-Lo que cada uno quiere...

-Si yo dispusiera de cincuenta y tres minutos

-pensó el principito-

me iría a la fuente con toda tranquilidad...

.)Eltiemposóloesvaliososivaleenloquelogastas(.

De «El Principito», de Antoine de Saint Exupéry

...

Melodía del encierro

2007-09-26T11:03:00.000-07:00

Música, música de lo profundo
estoy bebiendo fuego...
pensar que gasto una fortuna en volverme loca
creo que me estoy acostumbrando
a sentirme atrapada bajo el alero
de no sé que fuerza.

Sonidos, vibraciones marítimas,
oceánicas, sangrientas.
canta, silencio insoportable...

Voy a lograrlo sinfonía
para mi mente de piano y su orquesta
flautas auditivas repercuten
su timbre en mis tímpanos
quiero que cese ya
esta nota sostenida

...

El secreto de la vida

2007-09-21T18:35:00.000-07:00

...

Quien lo conoce
no habla
y quien habla
no lo conoce.

Cierra la boca,
controla los sentidos.
Suaviza las asperezas,
resuelve la confusión,
atenúa el resplandor,
se identifica con la tierra,
esta es la unión misteriosa.

No se le puede atraer;
no se le puede rechazar;
no se lo puede ganar;
no se le puede perjudicar;
no se le puede honrar;
no se le puede despreciar.
Por eso, es lo más noble del mundo.

...

Llénate de mi

2007-09-17T13:01:00.000-07:00

...

Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, aIba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.
Ser la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mí mismo, perdidamente,
libre de mí, furiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!

.)mipoemafavorito(.
PabloNeruda

...

Dibujo

2007-09-12T21:38:00.000-07:00

Primero tracé un círculo, hice crecer un árbol, puse un nido en su copa, más arriba una
nube, hice brotar el agua, apenas un arroyo, para que árbol y nube y pájaro bebieran. El
árbol, es fatal, se propagó como bosque, y los pájaros pronto volaron en bandadas,
la nube se hizo inmensa, se hizo la tempestad, y el arroyo en un río se desbordó de súbito. Y en el medio del bosque yo tracé una cabaña, y una mujer adentro para sentirla mía, la choza se hizo pueblo, pronto una gran ciudad, en la que busco a ciegas,
tu cuerpo, que he perdido...

.)elrecuerdodehoy(.

...

Juntos

2007-09-08T19:14:00.000-07:00

...

Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos
juntos desde la ropa a las raíces,
juntos de otoño, de agua, de caderas,
hasta ser sólo tú, sólo yo juntos.

Pensar que separados por trenes y naciones
Tú y yo teníamos que simplemente amarnos...

...

Oda al día feliz

2007-09-06T13:51:00.000-07:00

...

Esta vez dejadme

Ser feliz,

Nada ha pasado a nadie,

No estoy en parte alguna,

Sucede solamente,

Que soy feliz

Por los cuatro costados

Del corazón, andando

Durmiendo o escribiendo

Que voy a hacerle,

Soy feliz

Soy más innumerable

Que el pasto

En las praderas,

Siento la piel como un árbol rugoso

Y el agua abajo,

Los pájaros arriba,

El mar como un anillo

En mi cintura,

Hecha de pan y piedra la tierra

El aire canta como una guitarra

Tú a mi lado en la arena

Eres arena,

Tú cantas y eres canto,

El mundo,

Es hoy mi alma,

Canto y arena

El mundo

Es hoy tu boca

Dejadme

En tu boca y en la arena

Ser feliz,

Ser feliz porque sí, porque respiro

Y porque tú respiras,

Ser feliz porque toco

Tu rodilla

La piel azul de cielo

Y su frescura

Hoy dejadme

A mí solo

Ser feliz

Con todos o sin todos,

Ser feliz

Con el pasto y la arena

Ser feliz

Con el aire y la tierra,

Ser feliz

Contigo en tu boca

Ser feliz

...

La trenza

2007-08-28T12:57:00.001-07:00

...

Esta trenza tan larga,
tan ardua, tan frágil
tan propensa
a seguir por siempre
y perderse

esta trenza
hecha de lágrimas y sudor
de gritos y de calor
siempre esta sola
entre las otras trenzas

esta trenza
siente cada una
de sus mechas
cada uno
de sus pelos
pero nadie la siente a ella
silenciosa y taciturna,
a la trenza nada le importa
ella solo se sigue
trenzando

cada segundo
es el ultimo
sacrificio

...

En tu espera

2007-08-27T08:10:00.002-07:00

...

Persistiré en tu espera
cortando espacios
pagando deudas

bordaré tu rostro
con el hilo de mis pestañas
para no verte en cada cosa
cosa árbol, cosa viento, cosa casa

cortaré la lana negra
de mi infinito
y la tejeré de nuevo
aunque en el ovillo solo hallan
las fibras que forman tu cuerpo.

...

No soy

2007-08-25T21:30:00.000-07:00

...

no soy fuerte

no soy frágil

no soy mala

no soy buena

no soy inocente

no soy culpable

no soy libre

no soy esclava

no soy todo

no soy nada

no soy tantas cosas

¿ Qué soy ?

...

Sin escalera

2007-08-23T18:16:00.001-07:00

Quieta, tranquila intranquila
derramaban las nubes su gris gas
en mi falda movediza.
Sostenian el vapor con escarcha
de cabellos color tiza.

Trepaban cual enredadera
desde mis pies
hasta mi llena cabeza
que luchaba una lucha
sangrienta por un sueño
que carecía de escalera

...

Silencioso Apareces

2007-08-22T13:08:00.000-07:00

...

Me gustaría que abrieras esa puerta
y te acercaras silencioso

decidido

a sacarme de esta tierra
que con tus manos me tomaras
y las yemas congelantes
de tus dedos
recorrieran mi silueta
dandome frío

luego de eso

elevarnos

en un despegue celestial
a esa nube
que fabricaste para mi

luego de eso

correr

correr

correr

correr

correr

correr como si en eso se me fuera la vida
como si esto fuera cierto

derritiendo mis barreras
y nos vamos

lejos

lejos

lejos

a ese país
donde sólo habita
mi lengua
y tus besos
y ese aire mío
que ahora está

sobre mi cara

tú sabes que me enloqueces...

¿ jugemos de nuevo ?
a ese juego en donde
tu por mi puerta,

silencioso apareces

...

Aventura siempre virgen

2007-08-20T21:23:00.000-07:00

La armonía es un río transitable.
Cada aurora embarcamos
corriente abajo, en ceremonia inédita.

No recordamos nunca
las estaciones en las que paramos
ayer o antes de ayer o antes de siempre.

En el viaje que a diario se repite
en una barca nunca vista.
Y aunque escribamos cotidianamente
las minuciosas obras del trayecto,
mañana la aventura será virgen.

Girar

2007-08-18T15:09:00.000-07:00

...

Gira danzante, doloroso
en torno a ti
mi amor
ese amor satélite
pequeño, y de ciega luz

tu gravedad
bifurca mi rumbo
el camino destinado a seguir
me tomas, me traes, me llevas

yo obediente,
giro danzante, dolorosa
en torno a ti

...

Sobreviviente

2007-08-16T17:49:00.000-07:00

...

Soy la sobreviviente

del día destruído
del día desolado,
marchito
he sido
he salido
he sobrevivido

aquí estoy
soy

no hay nadie más
en el albergue
soy la sobreviviente sola
sólo que no quería sobrevivir

...

Ganas Ubérrimas

2007-08-15T14:16:00.000-07:00

Me viene, hay días una gana ubérrima, política,
de querer,
de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer demostrativo,
otro querer amar,
de grado o de fuerza,
al que me odia,
al que rasga su papel,
al muchachito,
al que llora por el que lloraba,
al rey del vino,
al esclavo del agua,
al que ocultóse en su ira,
al que suda,
al que pasa,
al que sacude su persona en mi alma.

Y quiero, por lo tanto, acomodarle al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado; su luz, al grande; su grandeza, al chico.

Quiero plachar directamente un pañuelo al que no puede llorar, y, cuando estoy triste o me duele la dicha, enmendar a los niños y a los genios.

Quiero ayudar al bueno a ser un poquillo de malo, y me urge estar sentado a la diestra del zurdo, y responder al mudo, tratando de serle útil en lo que puedo.

Y tambien quiero muchísimo clavarle al cojo un pie, ayudarle a dormir al tuerto próximo.

Al querer, este, el mio, este, el mundial, ¡interhumano, y parroquial, provecto!.

Me viene a pelo, desde el cimiento, desde la ingle pública, y viniendo de lejos, de ganas de besarle la bufanda al cantor, y al que sufre, besarle en su sarten, al sordo, en su rumor craneano, impávido; al que me da lo que olvide en mi seno, en sus hombros.

Quiero para terminar, cuando estoy al borde célebre de la violencia lleno de pecho el corazón, querria ayudar a reír al que sonríe, ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca, cuidar a los enfermos enfadándolos, comprarle al vendedor, ayudar a matar al matador -cosa terrible- y quisiera yo ser bueno conmigo en todo.

...

El nuevo placer

2007-08-14T10:29:00.000-07:00

Anoche inventé un nuevo placer. y me disponía a probarlo por vez primera
cuando un ángel y un demonio llegaron presurosos a mi casa.
Ambos se encontraron en mi puerta y disputaron acerca de mi placer recién creado;
uno de los dos gritaba:


-¡Es un pecado!
Y el otro, en igual tono aseguraba:
- ¡Es una virtud!









Gibrán Khalil Gibrán "El loco"

Te Amo

2007-08-09T16:39:00.000-07:00

Te amo
y son dos palabras
más que dos palabras

Te amo
y el viento me lo silba
y canta

Te amo
en expresartelo se me va la vida
en que hullan sus letras
de esta cárcel de palabras
y en tu boca,
se vuelvan vivas

Mi

2007-08-09T16:34:00.000-07:00

...

Tengo un secreto,
y es tan secreto mi secreto
que ni yo puedo destaparlo
y que deje de secreto serlo
...

Mi profesora

2007-08-09T16:30:00.000-07:00

Mi profesora me dijo que tuviera

. . . sexo sublime . . .

aún estoy pensado

en qué es más difícil

si tener sexo,
o hacerlo sublime

Guardar mi secreto

2007-08-09T16:14:00.000-07:00

No quiero guardar mi secreto en ningún árbol

no tengo ganas de guardar nada

es demasiado grande para tocarlo

guardarlo, inútil

inútil mi árbol y me lo niego

reniego de mi y mi secreto

lento pasa y veloz pasa,

un pasado que ahora mi árbol hace mio

mi pasado pasado ya

rebosante de belleza no bella

y que acalla mi pesar

No quiero guardar mi secreto en árbol alguno

no quiero que cese de nutrirme jamás

todo pasa; ahora oscuridad

Es lo que llaman en el mundo

2007-08-07T19:17:00.001-07:00

Ir y quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma, y ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse,
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre fe paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma, y en la vida infierno.

Inventar la verdad

2007-08-05T22:32:00.000-07:00

Pongo el oído atento al pecho,
como, en la orilla, el caracol al mar.
Oigo mi corazón latir sangrando
y siempre y nunca igual.
Sé por qué late así, pero no puedo
decir por qué será.

...

Si empezara a decirlo con fantasmas
de palabras y engaños al azar,
llegaría, temblando de sorpresa,
a inventar la verdad:
¡Cuando fingí quererte, no sabía
que te quería ya!

Un incendio

2007-08-04T12:56:00.000-07:00

Yo he devorado tú
me has devorado
en un único incendio.

Abandona cuidados:
lo que ha ardido ya
nada tiene que temer
del tiempo.

Solo de piano

2007-07-31T19:38:00.000-07:00

Ya que la vida del hombre no es sino una acción a distancia,
Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso;
Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan:
No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo;
Ya que nosotros mismos no somos más que seres
(Como el dios mismo no es otra cosa que dios)
Ya que no hablamos para ser escuchados
Sino que para que los demás hablen
Y el eco es anterior a las voces que lo producen,
Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos
En el jardín que bosteza y que se llena de aire,
Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir
Para poder resucitar después tranquilamente
Cuando se ha usado en exceso de la mujer;
Ya que también existe un cielo en el infierno,
Dejad que yo también haga algunas cosas:

Yo quiero hacer un ruido con los pies
Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo.

Nicanor Parra

...

Fiesta Íntima

2007-07-27T17:46:00.001-07:00

Imposible saber cuándo ese rincón de mi alma se ha dormido
y cuándo volverá otra vez a tomar parte en mis fiestas íntimas

O si ese trozo se fue para siempre
O bien si fue robado y se encuentra íntegro en otro

Imposible sabe si el árbol primitivo adentro de su ser siente todavía el viento milenario
Si tú recuerdas el canto de la madre cuaternaria
Y los grandes gritos de tu rapto
Y la voz sollozante del océano que acababa de abrir los ojos

Y agitaba las manos y lloraba en su cuna

Para vivir no necesitamos tantos horizontes
Las cabezas de amapola que hemos comido sufren por nosotros
Mi almendro habla por una parte de mí mismo
Yo estoy cerca y estoy lejos

Tengo centenares de épocas en mi breve tiempo
Tengo miles de leguas en mi ser profundo
Cataclismos de la tierra accidentes de planetas
Y algunas estrellas de luto
¿Recuerdas cuando eras un sonido entre los árboles
Y cuando eras un pequeño rayo vertiginoso?

Ahora tenemos la memoria demasiado cargada
Las flores de nuestras orejas palidecen
A veces veo reflejos de plumas en mi pecho
No me mires con tantas fantasmas
Quiero dormir quiero oír otra vez las voces perdidas
Como los cometas que han pasado a otros sistemas

¿En dónde estábamos? ¿En qué luz en qué silencio?
¿En dónde estaremos?
tantas cosas tantas cosas tantas cosas

Yo soplo para apagar tus ojos
¿Recuerdas cuando eras un suspiro entre dos ramas?

...

Los caminos del amor

2007-07-27T12:19:00.000-07:00

Huele a soledad el campo
tan breve, tan sin sentido,
bajo un firmamento abierto
de par en par.
¡Apetito
de tierra sola, de tierra
desterrada, de caminos
que nunca llegan a Roma!

La carretera es un río
enjuto que no se acaba
y que no tiene principio.

Pero la esperanza enseña
a creer lo que no vimos;
el aire, la luz, la música,
la palabra...

Desistimos
de andar mirando las cosas,
descubriendo los registros
concretos.

El alto cielo
nos orienta con sus guiños
fulgurantes.

Levantamos
la mirada y transcribimos
su fausta telegrafía:

«¡Para el amor no hay caminos!»

Horizontal, así te quiero...

2007-07-26T14:41:00.000-07:00

Horizontal, sí, te quiero.
Mírale la cara al cielo,
de cara. Déjate ya
de fingir un equilibrio
donde lloramos tú y yo.
Ríndete
a la gran verdad final,
a lo que has de ser conmigo,
tendida ya, paralela,
en la muerte o en el beso.
Horizontal es la noche
en el mar, gran masa trémula
sobre la tierra acostada,
vencida sobre la playa.
El estar de pie, mentira:
sólo correr o tenderse.
Y lo que tú y yo queremos
y el día —ya tan cansado
de estar con su luz, derecho—
es que nos llegue, viviendo
y con temblor de morir,
en lo más alto del beso,
ese quedarse rendidos
por el amor más ingrávido,
al peso de ser de tierra,
materia, carne de vida.
En la noche y la trasnoche,
y el amor y el trasamor,
ya cambiados
en horizontes finales,
tú y yo, de nosotros mismos.

...

El fútil y rabioso retorno eterno

2007-07-25T13:12:00.000-07:00

No quiero esas palabras nuevamente,
esas letras manoseadas
dadas antes que a mi
con mayor intensión,
con mayor ahínco,
con mayor sentido.

No quiero sentir que no formo parte
de nada de lo que hay en la nada
sentirme como un muñeco,
que con una pasión sobrehumana
puede auto-destruirse violentamente
con tal de no ser una copia
un rabioso retorno
de algo que se cree olvidado
pero que nunca lo será.

No quiero escucharte jamás decir eso
No quiero que me trates más de esa forma
Quiero dejar mis miserias a un lado
y que esta vez me dejes sola
Sola, sola, sola
como tantas veces te lo he pedido
y como tantas veces no has escuchado.

Esta vez déjame estar sola
no hay otro invitado que yo al encuentro
al satánico encuentro de mi derrumbe
con mi tierra, con mi barro,
con mi polvo, con mis piedras,
con mis heridas, con mi sangre.

Con o sin ti
mi fin se acerca
lo huelo
y lo merezco
me lo debo
me debo finalizar

El miedo consume mi ser
quema mi espalda
arde en mis pasos
enfría mis manos
coarta mis ilusiones.

¡Malditas ilusiones!
¡Cómo las odio hoy!
Se han reído de mi repetidas veces
insisto,
el retorno,
ese fútil y rabioso retorno
no es mi gran amigo
pero me persigue hasta el cansancio.

Ya no sé donde voy
ya no sé que puedo afirmar derechamente
sin vislumbrar su caída
antes de su concepción.

Despídeme
Mueve tu mano en señal de un adiós
Tírame, agítame, sacrifícame
que no puedo hacerlo por mi misma.

Por hoy está todo decidido
el pacto ya fue pactado
ninguna duda cabe
hoy sobro
y todo me falta.

...

Nos sufrimos

2007-07-23T14:55:00.000-07:00

...

He aquí que tú estás sola y que yo estoy solo.
Haces cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra, a flor, hueles a amor, y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tu me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en estos brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

Jaime Sabines

El Paraíso imperfecto

2007-07-22T13:30:00.000-07:00

Es cierto- dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al cielo es que allí el cielo no se ve.

Augusto Monterroso
"Cuentos, fábulas y lo demás es silencio"

Algo contigo

2007-07-21T14:03:00.000-07:00

¿Hace falta que te diga que me muero por tener algo contigo?
es que no te has dado cuenta de lo mucho que me cuesta ser tu amigo
ya no puedo acercarme a tu boca sin deseártela de una manera loca
necesito controlar tu vida, saber quién te besa y quién te abriga.

¿Hace falta que te diga que me muero por tener algo contigo?
es que no te has dado cuenta de lo mucho que me cuesta ser tu amigo
ya no puedo continuar espiando, día y noche tu llegar adivinando.
ya no sé con que inocente excusa pasar por tu casa
ya me quedan tan pocos caminos y aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener algo contigo.

¿Hace falta que te diga que me muero por tener algo contigo?
es que no te has dado cuenta de lo mucho que me cuesta ser tu amigo
ya no puedo acercarme a tu boca sin deseártela de una manera loca
necesito niña controlar tu vida, saber quién te besa y quién te abriga
ya me quedan muy pocos caminos y aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener algo contigo.

Algo contigo, algo contigo
niña no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo, algo contigo, algo contigo.
triste el destino que me espera sin poderte conocer
algo contigo, algo contigo, algo contigo.
ya no hay excusa, ya no hay nada que tenga que perder
algo contigo
como un esclavo,
algo contigo
esclavo para siempre no me importaría ser,
algo contigo
eternamente esclavo,
niña no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo, algo contigo, algo contigo.
triste el destino que me espera sin poderte conocer
algo contigo

...

El verdadero idealista

2007-07-20T20:29:00.000-07:00

...

Es idealista, el que sabiendo
lo difícil que puede ser el camino,
no elegiría ningún otro,
es el que duda constantemente
de lo que la mayoría acepta,
es el que tiene principios
y nunca los contradice,
es el que se ríe de sí mismo
y nunca de sus semejantes,
es el que se entrega a un ideal
en cuerpo y alma,
es el que siente verdaderamente
que lo esencial es invisible a los ojos,
es el que se revela
ante la injusticia y la rutina,
es el que construye y nunca destruye.
Es el que al ver la realidad
no se conforma con ella
y trata de cambiarla
para darle sentido a su existencia

...

¿Curarme de ti?

2007-07-19T21:33:00.001-07:00

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Pequeña historia de mi vida

2007-07-18T22:13:00.000-07:00

Para que decirlo con palabras más bellas si no fui precisamente una hija planificada...fui un condoro de mis padres, el primero en realidad de todos los que se vinieron a mandar con el transcurso del tiempo.

Nací un día que para mi posterior burla lingüística estaba cargado de números ocho...18/08/88 y que valió la risa de todos aquellos que me preguntaban mi cumpleaños y tenían que escuchar mi cómica respuesta cargada de shhh... diecioshhhhooo del oshhoo del oshhhenta y oshhoo. Pero bueno, cada uno con su pifia innata.

Mi infancia en verdad prefiero reducirla a aquellas cosas bonitas y menos extrañas asi que sería algo así como un cargamento de muñecas, dubujos, banderitas de países y dibujos animados notables o series inolvidables como el Fantasma Escritor.

En la edad despreciable esa en que todos nos consideran unos pavos irremediables, por no decir unos weones sin remedio, fui uno más de ellos, o sea, una weona irremediable. Tenía aburrido a todos mis profesores, me reía hasta reventar y me aprendí cuanta coreografía promiscua exhibían en ese programa tan "placer culpable" como lo fue Mekano.

Más adelante cuando a una de la nada ya la dejan de considerar una pava porque ya tiene "un cuerpo de mujer" y nuestra siempre inmaculada madre nos inserta en el mundo de las féminas pasándonos esa toalla inmensa que se coloca entre las piernas. Me sentí como bendecida por un arma de doble filo... algo así como ¡Soy mujer! (porque antes una es como un ser andrógeno que se le llama niña porque tiene el pelo largo y quizás un pinche) pero que apenas te alegras de decir ¡Soy mujer! me vino un ¡por la shhuushaa! casi simultaneo.

Y como que desde aquel bendito-maldito día no he parado de escribir y de cuestionarme todo, y ahora quise publicar algo de eso en este lugar, por ninguna razón de peso en realidad, quizás me gusta ver parte de lo que escribo en la pantalla de mi computador y volar con la loca idea que quizás otro ente sienta lo mismo, o lo contrario, pero me conformo con que sienta algo y que todo esto no sea en vano...

Nunca he podido reducir mucho mis palabras, como que me cuesta minimizar hasta lo más insignificante, mis disculpas entonces, pero esa soy yo, en escasas palabras desde mi apreciación...

El tiempo

2007-07-17T11:05:00.000-07:00

...

El beso que no te di
se me ha vuelto estrella dentro...
¡Quién lo pudiera tornar
—y en tu boca...—otra vez beso!

Quién pudiera como el río
ser fugitivo y eterno:
Partir, llegar, pasar siempre
y ser siempre el río fresco...

Es tarde para la rosa.
Es pronto para el invierno.
Mi hora no está en el reloj...
¡Me quedé fuera del tiempo!...

Tarde, pronto, ayer perdido...
mañana inlogrado, incierto
hoy... ¡Medidas que no pueden
fijar, sujetar un beso!...

Un kilómetro de luz,
un gramo de pensamiento...
(De noche el reloj que late
es el corazón del tiempo...)

Voy a medirme el amor
con una cinta de acero:
Una punta en la montaña
La otra... ¡clávala en el viento!

...

Costumbre

2007-07-13T17:44:00.000-07:00

...

Suelo tropezar
una y otra vez
con la misma piedra

sólo tengo una excusa

la piedra cambia continuamente de lugar

...

Mandamiento

2007-07-13T17:39:00.000-07:00

Ámame sobre todas las cosas.
por ejemplo:

Sobre la alfombra

...

...

Sobre la mesa

...

...

Sobre la arena de la playa

...

¡Como debería ser la vida!

2007-07-10T09:22:00.000-07:00

Pienso que la forma en la que la vida fluye está mal

Debería ser al revés:

Uno debería morir primero, para salir de eso de una vez.

Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te saquen
cuando ya no eres tan viejo para estar ahí.

Entonces empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años
hasta que eres lo suficientemente joven como para
disfrutar de tu jubilación.

Luego fiestas, parrandas, drogas y alcohol.

Diversión, amantes, novios, novias, todo hasta
cuando estás listo para entrar a la secundaria...

Después pasas a la primaria, y eres un niño (a)
que se la pasa jugando sin responsabilidades de
ningún tipo...

Luego pasas a ser un bebé y vas de nuevo al vientre
materno, y ahí pasas los mejores y últimos nueve meses
de tu vida flotando en un líquido tibio....

¡¡Hasta que tu vida se apaga en un tremendo ORGASMO!!

¡¡ESO SÍ ES VIDA!!

Que la culpa no sea de nadie...

2007-07-09T17:18:00.000-07:00

No eres el culpable de esta angustia que siento

No eres tú el culpable de que no deje de taparme el rostro
para que no observen mi desesperación

No eres culpable de hacer todo mal, de equivocarte tanto

No eres la culpable de aún amarlo, de mantener las esperanzas
que a los ojos de otros se mantengan inútilmente

No eres el culpable de decir todo eso, que carece evidentemente
de peso, de sustancia, de cualquier base que le de soporte

No eres el culpable de que lea frenéticamente cosas que no debo leer

No eres el culpable de ver en todo ello lo mismo, de repetir las mismas
cosas....
que tal vez es así como aprendiste
así como te enseñaron
así como no deben ser leídas
así como no las debo leer yo

así como debo ignorarlas
pasarlas por alto
y seguir

como es cierto que un ignorante es más feliz que un sabio!

No eres tu el culpable de la oscuridad de esta casa, de la carga
tan pesada que se siente con solo cruzar su umbral

No eres la culpable de protegernos a costa de tu vida

No es el culpable de callar y taparlo con una tierna sonrisa
de abrazarme y decirme al oído un te amo
y continuar aguantando
como sin ver
que todo aquí se derrumba...

No eres el culpable de proferir tan hirientes palabras
que no creo inmerecidas

No eres el culpable de sentir como sientes
de sufrir como sufres
de odiarme como me odias
de amarme como yo sé que aún me amas
porque solo el que amo mucho
es capaz de odiar de esa forma...

No soy culpable de cuestionarme incansablemente todo
de querer en contra de mi ignorancia tan feliz
saber de donde proviene todo

No soy culpable de regalar una carcajada
y al segundo querer encerrarme en mi pieza a llorar

No soy culpable de no mostrarte eso
pues comprendí de muy pequeña
que mi dolor es lo que más daño te causa

Por lo tanto,
No soy culpable de ocultartelo

No soy culpable de indagar, de destapar con toda delicadeza
y espanto
todo aquello que me cubren
que tapan
y se encuentra tan iluminado
tan susceptible a malas interpretaciones
a inferencias erróneas mias

Pero de ello ustedes tampoco son culpables
solo las dejaron ahí escritas
para que llegara alguien como yo
y las tomara
y se escondiera a leerlas

Tampoco soy entonces la culpable de leerlas como las leo
ustedes no dejaron escritas las instrucciones!

No soy la culpable de querer encontrarle el significado a todo
incluso si me duele la develación de su verdad inherente
porque solo así hago esas cosas significativas, mías

No eres el culpable te que te ame tanto,

Asi como no eres el culpable tu de que yo ya no te ame

Nadie es el culpable del desplome de todo lo que tengo
Nadie es culpable porque la culpa es de todos
y me canse de crear chivos expiatorios
que unicamente prolongan la ignorancia.

...

Caluroso Olvido

2007-06-27T22:14:00.000-07:00

Claudio sufría de muchas cosas. Padecía hipertensión, insomnio, dolores musculares, jaquecas, añadiendo además todos esos malestares que acompañan la senectud. Era un viejecito tacaño, tenía tarjetas de crédito en todas las casas comerciales cercanas a su vecindad, mas no las usaba nunca. ¡Esperaré las ofertas!-habituaba a decirse- y, si bien el eterno diálogo consigo mismo, lo llevó a vivir forzosamente solo, a ser un solitario en medio de la sobrepoblada cueva de cemento de su ciudad, parecia por instantes disfrutarlo; aunque ya con los años no sabe si su soledad es causa o efecto de esto o esto otro.

Todos los días su rutina farmacológica comenzaba al abrir sus ojos, gracias a la ayuda del festín de químicos suministrados la noche anterior. Luego de abrirlos miraba un rato el techo, como buscando belleza en esa pared alta y humedecida que de antemano sabía que no iba a encontrar. Se calzaba unos feos zapatos y posteriormente se dirigía a la cocina, que consistía en un fogoncillo, un sucio lavaplatos y una humilde mesa decorada paupérrimamente. Bebió un vaso de agua en breves sorbos, conjuntamente se tomó un antiinflmatorio y un analgésico, por si le dolía la cabeza…en realidad también, con los años, se volvió hipocondríaco, y su hogar entero tomó ese aroma a polvo, a rincones, todo lo que lo rodeaba, por nuevo que fuese, adquiría un aspecto anacrónico, como si viviera fuera de este mundo, en otro tiempo.

Pero no siempre había sido así: Claudio era un hombre muy culto y de encantadora oratoria. Viajó por el mundo dando a conocer su pluma mordaz y fantástica, incluso años atrás tuvo una activa vida política, que prolongó su permanencia en la memoria de muchos ciudadanos, quienes admiraban esa singular osadía al momento de asumir grandes decisiones, cargos ostentosos; dió los mejores años de su vida en nombre del bien común. No obstante, hoy, ya nadie lo recuerda. Nadie. Hasta en la mente de Claudio, el Poderoso, como lo llamaba orgullosamente el pueblo, aparecía inverosímil y poco lúcido aquel recuerdo de fugaz popularidad.

En todos se esfumó su reminiscencia. Su connotada familia seguía viva, y lo sabía sólo porque la veía Domingo por medio en las páginas sociales, celebrando algún cumpleaños o en cualquier evento al cual se les invitaba por su apellido y al que ellos concurrían sólo para hacerse mostrar. Sin embargo, este destierro familiar ya le era indiferente, estaba acostumbrado a la soledad, a sus mañas, a quejarse sin esperar auxilio, a la casa helada, a la ropa húmeda.

No era pobre, de hecho recibía una contundente suma de dinero todos los meses, producto del cuidado que tuvo en ahorrar lo suficiente. Hoy ya no trabajaba. Gastaba sus ingresos en artículos incoherentes: periódicos de principios de siglo, libros polvorientos, pinturas incomprensibles, de vez en cuando se daba un gusto terrenal y salía vestido con sus andrajos a comer a algún restaurante fino, en los que la mayoría de las veces era tomado de pordiosero y lanzado a la calle. Pero no desistía, se sacudía su vestimenta y buscaba otro, que siempre encontraba. Cruzaba el umbral del local y sabía que era percibido como un ser ridículo, quizás como un delincuente; no faltaba la mujer que se le acercaba tímidamente y en silencio le daba unas cuantas monedas.

Nunca entendí porqué lo hacía, era como un oscuro placer el que sentía al notar que no lo reconocían, que ya no se le aproximaban con el infinito listado de peticiones, que esa muchedumbre que soñaba con educar , ahora lo despreciara, como un don nadie, un inútil, un perdido.

Esa tarde, después de almorzar una generosa porción de carne bañada en una deliciosa salsa, se encontraba tan feliz que pasó a un bar a compartir unas copas con su espíritu y sus tristezas con el mesero.

Cerca de la medianoche se retiró con un balanceo pendular que lo condujo hasta su morada. En el camino pensó amargamente que a pesar de su cansancio, del dolor de sus huesos y el alcohol de su cuerpo, sería una tarea colosal el quedarse dormido y permanecer en ese estado. ¡Adoraba dormir, desaparecer en el catre, pero odiaba esas pastillas, que lo controlaban, que se reían de él!. Bruscamente abrió el maldito frasco y sacó de él más del triple de la cantidad de píldoras que le habían recetado, prendió su estufa a parafina y colocó encima de ella su ropa, pues dormía siempre desnudo, congelado y sin manta, lo que acentuaba aún más el dolor de sus extremidades. Desplomó torpe, pesado, su cuerpo en el centro de la cama y milagrosamente se durmió de inmediato. Durmió calentito, más calentito que nunca.

Al día siguiente, su diario favorito, en el que veía los Domingos a su familia, titulaba diminutamente en un tosco espacio en la esquina inferior derecha: “Esta madrugada, El Poderoso, sucumbió en llamas”.